Мод нервно ковыряла туфлей чисто вымытый пол кают-компании. Она из последних сил старалась вслушиваться в рассказ Волка Ларсена, но как назло давно уже потеряла нить истории. Только бы он не догадался, что она отвлеклась.

Только бы не догадался, как сильно она сейчас боится.

Чувство страха преследовало её постоянно, душило и выматывало. Нет, это была не острая паника, которая, должно быть, захлёстывает в момент опасности — перед неминуемой гибелью, например. Страх Мод был куда мельче, он не сковывал всё тело. Ему не требовалось много места, ему было достаточно периодически напоминать о себе ощущением, будто в её животе забыли кучу иголок.

— Я ждал вас только через час, — просипел Волк Ларсен вместо приветствия, заслышав шаги Мод.

Похоже, что сегодня способность говорить снова была при нём. К досаде Мод, это нисколько не улучшило его обычный мрачный настрой.

— У нас поменялись планы, — вежливо, но уклончиво ответила она.

Мод не собиралась вдаваться в объяснения, что это Хэмфри поднял её пораньше, потому что ему нужна была помощь. Да и по правде говоря, она сама очень плохо понимала его замысел.

«…И сидит, сидит зловещий, Ворон чёрный, Ворон вещий,

С бюста бледного Паллады не умчится никуда,

Он глядит, уединённый, точно Демон полусонный,

Свет струится, тень ложится, на полу дрожит всегда,

И душа моя из тени, что волнуется всегда,

‎Не восстанет — никогда!»

С тяжёлым вздохом Мод отложила томик в сторону. Вообще-то она никогда не любила Эдгара По — от его творчества у неё внутренности как узлом скручивало. Более неподходящего чтения для одинокого позднего вечера — такого, как сейчас, например, — и придумать было трудно.